POEMA PARA QUEM NÃO GOSTA DE POESIA

Este é dedicado a quem não gosta de poesia!
Há quem não goste de poesia...?!
Existirá mesmo alguém ou alguma criatura
Que não goste dessa bela arte ou belas-letras?!
Uma criatura com sentimentos, que ama, sorri,
Chora exclama, reclama ou se inflama...!
Uma criatura com vida, carne e ferida, feita, pensada
E moldada à figura do maior poeta que é Deus
Capaz de fazer carne de um verbo!
Alguém poderá mesmo não gostar de poesia?!
Esta pessoa então não vive,
E se vive, então não presta atenção na vida!
Esta pessoa não é 'Pessoa', Bandeira, Goulart, Leminski,
Não se chama Raimundo e nem Drummond!
Vale menos que estas rasuras que nem elas são capazes
De enfeiar seus versos!
Tem menos sentido do que a vida, a ordem natural das coisas,
Seu caos e as estrelas que brilham no universo,
Mesmo já não estando mais ali!
Quem não gosta de poesia não olha para os lírios do campo,
Os sabiás que gorjeiam no mesmo campo, e nos pontos de ônibus
Das cidades, não nota as lindas professorinhas
E seus plissadinhos parangolês!
Não liga para o nascer do sol ou se ele se põe,
Ignora o ‘resplandecer de Vênus’ e nunca viu Adélia,
Uma ‘linda górgona’ de caracóis nos cabelos!
Este ser vive num mundo cinza e onde não existe as cores,
Os batuques, esplendores e mulatas do carnaval!
Quem não gosta de poesia bom sujeito não é...
Não gosta de samba, de rock, música clássica
E das que saem das conchas que se encontra à beira-mar!
Esta pessoa não gosta da poesia que gosta até mesmo do que não dá alegria...
Que faz alguém aprender a gostar de um dia chuvoso
E que tem amor incondicional por tudo, demonstrado por mim
Ao dedicar esses versos para quem não quer nem saber!
É...a poesia ou o seu amor, é capaz disso!
E se você não gosta de poesia, então gosta de quê?!
Não deve sonhar, não deve cantar, não deve brincar,
Não deve gemer, não deve sorrir!
Quem não gosta de poesia não sabe o que é um borogodó
E nunca provou de um parangolé!
Não tem ou nunca viveu um grande amor, e também não tem imaginação!
Se for homem não é distinto, não é galante...
Se for mulher não gosta de flores e nem de vestidos curtos ou longos e mais elegantes!
Não será perdoado por Apolo, Dante no inferno ou Santa Cecília Meireles!
Não tenho rima e nem o que dizer mais para quem não gosta de poesia!
Uma menina-mulher tão linda como esta, com o seu pirulito, sua lira e sua pluma
Cujo seu ‘mal de séc'los’ é nunca saber parar de cantar e encantar!

INVERNO DE '07'

E lá estava você... No lugarejo que então sempre esteve E até eu te perceber! - Poesia aos seus pés não se 'disteve'! Me movendo a escrever... O deslumbre que até hoje se manteve...! E insiste em me envolver! De 'mini' mesmo no inverno que teve! - 'Ave pernalta' tão linda de se vê! Meu amor não se conteve!

ZANZA & BELERO

Lá no sub-bairro entre viela e varal, onde o céu tem mais fio que firmamento, há uma moça que sobe num vendaval todo fim de tarde, sem um lamento — Zanza, a dona de casa que voa no tempo. Belero a espera no terraço, rilhando o casco alado no azulejo gasto. É branco, reluzente, de prumo brando — pégaso vindo, talvez, de algum pasto entre Helicon e os quintais do Encantado. As comadres param o mexido na panela: — Vixi, lá vai ela de novo na asa! — Não é aquela a mulher do Protético, a bela? — Ele deixa, mas disse: “Não passa de casa…” Só que Zanza some no céu feito brasa. Prometeu voar só até a padaria, mas deu voltas ao mundo num trote leve: salta arco-íris, faz curva em nuvem fria, grita “Arroboboi!” pra Oxumarê, tão breve, e volta só depois que o sol já se atreve. Apolo, dizem, mandou-lhe bilhetinho — Hélio piscou da carruagem flamejante. Ela voa entre astros com jeitinho de quem pendura roupa e, num instante, vira dríade em amoreira ofegante. Talhada a malhação, como Salmacis formosa...

'FLERTE ALGORÍTMICO'

Vi tua vida em janelas quadradas, algoritmo gentil me trouxe você — como quem assopra cartas embaralhadas e entrega o naipe que não se pode prever. Não te conhecia, mas clicava em tua alma. Teu riso num parque, teus pais no Natal, teu corpo em ginástica, teu dia banal... E eu ali, pixel a pixel, invisível e presente — como espírito da máquina, fantasma obediente. Puxava assunto, às vezes bobo, às vezes doce, querendo só ficar perto. Tive a ousadia de sugerir um post: "Você nesse vestidinho... tomando um milk shake — com um céu lilás por perto..." E tu sorriste, mulher de fibra e filtro, disseste "quem sabe", como quem dança no abismo. Me empolguei: e se um dia...? E se o algoritmo fosse cupido, e os dados virassem destino? Mas então... tua timeline silenciou. Não houve briga, nem adeus, só o sumiço — e aquele perfil estático como mausoléu. Fiquei olhando dias, como quem assiste ao fim de um seriado sem saber se era ficção ou realidade. Hoje, aprendi: que o feed é um...

REINO LÍRICO

Pesquisar este blog