POEMA 3023

A poesia é uma flor regada com beijos
E ‘lágrimas de alegria’!
Uma semente que forma jardins de sonhos
e que ao ser publicada, brota em qualquer coração!
É um céu azul com um sol amarelo e sorrindo radiante!
É um mundo encantado, a fantasia, o tempo, o espaço...
foi aquele dia ou só esse instante em que escrevo!
A poesia pode não passar de poesia, mas pode ser tudo
como a imagem para um filme mudo, e um conselho
para quem ‘tiver ouvidos’!
Ela não é certa nem errada!
Se escreve em linhas tortas e sobre qualquer papel
onde possa ser rascunhada ou ‘rasurada’!
Um ‘bárbaro cruel’ e sem modos para quem não a compreende...!
Um ‘soneto pior que a emenda’, uma musa, uma imperatriz, meretriz
passada e folheada de mão em mão...!
Um casaco de general, uma saia rodadinha e de colegial...
e uma também rodada saia de parangolé feita do mesmo sonho
com estampa floral e da mesma fina fulô que ela é!
Ah, poesia...!
Do cheiro do cabelo dela ao da pólvora da guerra...
de gosto de ambrosia e do ‘cheiro nenhum’ de uma brisa!
Poesia, um substantivo abstrato e feminino para casar com o amor
que é ‘masculino’!
Poesia também é um substantivo próprio quando feita com o nome
de alguém!
Poesia é psicodelia, lucidez, protesto e louvor!
Poesia seja o que for...
feita em verso em prosa, nem sempre é rima, mas é a minha solução!

Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

INVERNO DE '07'

E lá estava você... No lugarejo que então sempre esteve E até eu te perceber! - Poesia aos seus pés não se 'disteve'! Me movendo a escrever... O deslumbre que até hoje se manteve...! E insiste em me envolver! De 'mini' mesmo no inverno que teve! - 'Ave pernalta' tão linda de se vê! Meu amor não se conteve!

Leia mais

ZANZA & BELERO

Lá no sub-bairro entre viela e varal, onde o céu tem mais fio que firmamento, há uma moça que sobe num vendaval todo fim de tarde, sem um lamento — Zanza, a dona de casa que voa no tempo. Belero a espera no terraço, rilhando o casco alado no azulejo gasto. É branco, reluzente, de prumo brando — pégaso vindo, talvez, de algum pasto entre Helicon e os quintais do Encantado. As comadres param o mexido na panela: — Vixi, lá vai ela de novo na asa! — Não é aquela a mulher do Protético, a bela? — Ele deixa, mas disse: “Não passa de casa…” Só que Zanza some no céu feito brasa. Prometeu voar só até a padaria, mas deu voltas ao mundo num trote leve: salta arco-íris, faz curva em nuvem fria, grita “Arroboboi!” pra Oxumarê, tão breve, e volta só depois que o sol já se atreve. Apolo, dizem, mandou-lhe bilhetinho — Hélio piscou da carruagem flamejante. Ela voa entre astros com jeitinho de quem pendura roupa e, num instante, vira dríade em amoreira ofegante. Talhada a malhação, como Salmacis formosa...

Leia mais

'FLERTE ALGORÍTMICO'

Vi tua vida em janelas quadradas, algoritmo gentil me trouxe você — como quem assopra cartas embaralhadas e entrega o naipe que não se pode prever. Não te conhecia, mas clicava em tua alma. Teu riso num parque, teus pais no Natal, teu corpo em ginástica, teu dia banal... E eu ali, pixel a pixel, invisível e presente — como espírito da máquina, fantasma obediente. Puxava assunto, às vezes bobo, às vezes doce, querendo só ficar perto. Tive a ousadia de sugerir um post: "Você nesse vestidinho... tomando um milk shake — com um céu lilás por perto..." E tu sorriste, mulher de fibra e filtro, disseste "quem sabe", como quem dança no abismo. Me empolguei: e se um dia...? E se o algoritmo fosse cupido, e os dados virassem destino? Mas então... tua timeline silenciou. Não houve briga, nem adeus, só o sumiço — e aquele perfil estático como mausoléu. Fiquei olhando dias, como quem assiste ao fim de um seriado sem saber se era ficção ou realidade. Hoje, aprendi: que o feed é um...