REINO LÍRICO

Na esquina onde a brejeirice mora, Nilcea desliza num véu de poá. Morena de curvas que a mente devora, e eu, "seu filho", sem poder pecar... Mas se o poá foi forjado em França, deixa-me ao menos sonhar Paris: no Sena, um vinho, um beijo de lança, e o teu vestido aberto na gris... Na vida real, só vejo de longe, no feed perdido entre gatos e ervilha. Mas se um dia esse pano te foge, aceitas meu corpo como nova costilha? Ninfeia de maio, madura e serena, mas quando me olhas, sou moço outra vez. A saia rodando, o mundo condena, mas eu só desejo que gire outra vez... Então, Nilcea, se um dia enjoares, do pano, do corte ou da cor tão fatal... Me deixa provar do teu poá nos ares, nem que seja ao menos em sonho carnal... *DGPT Produções

Vi tua vida em janelas quadradas, algoritmo gentil me trouxe você — como quem assopra cartas embaralhadas e entrega o naipe que não se pode prever. Não te conhecia, mas clicava em tua alma. Teu riso num parque, teus pais no Natal, teu corpo em ginástica, teu dia banal... E eu ali, pixel a pixel, invisível e presente — como espírito da máquina, fantasma obediente. Puxava assunto, às vezes bobo, às vezes doce, querendo só ficar perto. Tive a ousadia de sugerir um post: "Você nesse vestidinho... tomando um milk shake — com um céu lilás por perto..." E tu sorriste, mulher de fibra e filtro, disseste "quem sabe", como quem dança no abismo. Me empolguei: e se um dia...? E se o algoritmo fosse cupido, e os dados virassem destino? Mas então... tua timeline silenciou. Não houve briga, nem adeus, só o sumiço — e aquele perfil estático como mausoléu. Fiquei olhando dias, como quem assiste ao fim de um seriado sem saber se era ficção ou realidade. Hoje, aprendi: que o feed é um...

Foi com você, Helane — morena de mistérios e caligrafia firme — que aprendi que gramática não era só um castigo, mas uma forma de te tocar com palavras. Você surgiu um dia, de saia indiana rodopiando sânscrito, como quem abençoa o recreio com Shiva e Kurt Cobain. Cítaras e guitarras grunges rasgaram meu caderno de ortografia. Ah, o cheiro do seu giz molhado… O jeito que você 'casava conjunções' como quem faz tantra com as vírgulas adversativas. Eu, todo cheio de interjeições, tentando não tropeçar no português nem no volume da minha emoção. Te escrevi um poema no Dia do Mestre, você leu, sorriu, e me deu um tapinha no ombro — frustração maior que ver cena censurada num VHS de filme proibido na casa do amigo mais sortudo da turma. Te confesso agora, nos devaneios mais errados, acreditei que aquela saia colorida fosse tua oferenda pra mim. E que aquele esbarrão leve no meu cotovelo direito tinha sido uma iniciação: desde então, escrevo versos como quem quer te invocar com vocativ...

Itaperuna, Rj                                              19.06.2025 Ah, esse construtor de castelos no ar...! Que grande arquiteto, incrível profissional  apesar de sua grande obra ser avistada de longe, mas só por ele mesmo! Uma grandiosa construção que se ergue com um amor que só ele sustenta! Faraônica, babilônica, 'platônica'... toda azul, 'ozônica', astronômica(se estes conspirarem),  orlada por um jardim secreto, feita só de flores e nas cercanias de Utopia! Ele já até escolheu uma rainha para habitá-lo e reiná-lo apesar desta nem imaginar todo esse amor ou sequer saber de sua própria existência! Ah, esse construtor de castelos no ar... Com aquela nuvem que ele dá a forma que quer, aquelas outras se formando, porém seguidas por um arco-íris trazendo a bonança! Incorrigível, mas essa obra tão detalhada... bem feita, ele construiu tal castelo para nele viver...

Itaperuna, RJ                                                                                                          22.06.2025                                                                                                   Olhando para esses jogos de guerra Penso nos meus soldadinhos da Guliver! Fortemente armados no chão da sala... -Mas aqueles sabiam guerrear! Um forte exército feito de plástico Pequeno por ser em miniatura Tão preparado por 'manufatura' Pra guerra de mentir...

Numa tarde morna em Realengo ou adjacência, quando o mundo se aquieta sob o bafo da chaleira, Elisângela, a Zanza — mulher de sol tatuado e olhar que sabe mais — subiu pro terraço pra "ver as modas", mas o que viu... foi o nada. E no vazio da rua, entre o grito do sacoleiro e o som longínquo do radinho AM, ela mergulhou pra dentro, pra dentro do dentro — e dali voou. O quintal virou floresta, o muro da vizinha, muralha de castelo, a caixa d’água, torre de princesa. Seu marido? Um ogro de bermuda e ciúmes, que a trancava até nas selfies, "chega mais pra cá, amor", dizia — como quem diz: “não escapa nem na foto.” Mas eis que, num raio de pensamento dourado, Zanza avistou o Último Unicórnio. Solto. Solene. Sem rédeas. Um ser de aura antiga, de crina feita de fumaça de incenso e cravo-da-índia, com chifre dourado apontando para lugares onde GPS nenhum alcança. Sem pensar, ela se lançou. Montou o bicho alado — e ele a levou. Não por ruas, mas por becos entre as quadras d...

 

E lá estava você... No lugarejo que então sempre esteve E até eu te perceber! - Poesia aos seus pés não se 'disteve'! Me movendo a escrever... O deslumbre que até hoje se manteve...! E insiste em me envolver! De 'mini' mesmo no inverno que teve! - 'Ave pernalta' tão linda de se vê! Meu amor não se conteve!